La guerra que los libros de texto esconden bajo la mesa
Por Rafa Junco ()
Madrd.- La independencia de Estados Unidos suele contarse con pelucas empolvadas, discursos de museo y patriotas con mirada de estatua. Todo muy solemne, muy de óleo colgado en una pared. Pero mientras los futuros americanos se ganaban su mitología a tiros en tierra firme, en el Atlántico se estaba jugando otra guerra mucho menos cinéfila y bastante más decisiva: la de los convoyes.
Porque una revolución, por muy bonita que la pongan los libros, no se sostiene solo con discursos: necesita pólvora, fusiles, botas, dinero y barcos que lleguen a puerto sin que el enemigo los mande al fondo. Y ahí es donde España, en 1780, decidió recordarle a Gran Bretaña que la Royal Navy era temible, sí, pero no era invencible.
El 9 de agosto de ese año, el veterano Luis de Córdova protagonizó una de esas jornadas que en Londres escocieron hasta el tuétano: la Armada española capturó un doble convoy británico con destino a Norteamérica y a la India.
No fueron cuatro barquitos despistados: cayeron cincuenta y dos mercantes, ochenta mil mosquetes, tres mil barriles de pólvora, pertrechos para doce regimientos, un millón de libras en oro y unos tres mil prisioneros. Es decir, justo lo que los ingleses necesitaban para sostener su guerra contra las Trece Colonias y mantener su imperio en el subcontinente indio. España, con bastante menos fama propagandística que los británicos, entendió perfectamente dónde había que apretar: en las arterias del imperio.
Espías por todas partes
Pero esta historia no va solo de cañonazos. Va también de papeles, rumores, confidentes y cartas cifradas. Según el libro «Caza al convoy», de Rafael Torres Sánchez, España y Gran Bretaña libraron una guerra invisible por la información: saber cuándo zarpaba un convoy, qué llevaba y por dónde cruzaría podía valer más que una escuadra entera mal dirigida.
Uno de los centros de aquella guerra secreta fue la embajada española en París, dirigida por el conde de Aranda. Allí había banquetes, tertulias y hasta horchatas. Parecía una velada elegante para aburrir a franceses, pero detrás de esa fachada refinada trabajaban traductores, cartógrafos e informadores. Mientras unos bebían, otros convertían rumores en mapas. La horchata, por una vez, tuvo consecuencias geopolíticas.
Por encima de esa red estaba el conde de Floridablanca, Secretario de Estado de Carlos III y cerebro organizador de la inteligencia española. No solo controlaba la diplomacia, también el sistema de correos, lo que le permitía vigilar, contrastar y ordenar información con una eficacia muy poco compatible con el tópico de la España lenta y torpona. Aquí no. Aquí la maquinaria funcionó. Y funcionó especialmente en otra operación gigantesca: el convoy de José Solano.
En abril de 1780, España organizó desde Cádiz una expedición con más de cien buques y veinte mil hombres para cruzar el Atlántico y llegar al Caribe. Para despistar a los espías británicos, diseñaron una operación de contraespionaje con escuadras ficticias y destinos aparentes. Los británicos miraban Cádiz, tomaban notas y veían piezas separadas. España, mientras tanto, montaba el tablero.
La victoria española
Solano logró llegar al Caribe y burlar incluso al almirante George Rodney, uno de los grandes nombres de la marina británica. Rodney se movió hacia donde no debía y el convoy español entró intacto. De pronto, los ingleses tuvieron que ponerse a la defensiva, y eso, para una potencia acostumbrada a presentarse como dueña del océano, debía de escocer como sal en cubierta.
Con los recursos llegados al Caribe, Bernardo de Gálvez no actuó en el vacío ni conquistó Pensacola por inspiración divina: detrás había logística, barcos y una red de decisiones que hicieron posible que los británicos perdieran margen de maniobra.
Así que quizá conviene mirar la independencia de Estados Unidos con menos incienso patriótico y más mapa naval. No se decidió solo entre mosquetes coloniales y casacas rojas. También se decidió en el Atlántico, entre convoyes cazados, espías con claves y marinos españoles que hicieron algo muy incómodo para la memoria británica: ganarles donde se suponía que eran invencibles. Y eso, para una Armada a la que tantas veces se ha despachado con tópicos de decadencia, no está nada mal.
