El samurái que paró un ejército para mudar los libros (y cambió la historia de Japón)
Por Rafa Junco ()
Madrid.- Hosokawa Yusai era un tío de los que ya no fabrican ni en serie. Un Renacimiento japonés en una sola persona: te hacía una ceremonia del té que te cambiaba la vida, te soltaba un poema que te rompía el alma por dentro y, si te pasabas tres pueblos, te cortaba la cabeza con la katana antes de que dieras con el culo en el suelo. Un samurái con pluma y con espada, o sea, el puto amo.
Pero claro, la vida no es un haiku, y en el año 1600 Japón era un polvorín con patas. Se venía la madre de todas las batallas, Sekigahara, y nuestro amigo, con 66 años —que en esa época era ser un fósil andante—, se quedó al mando del castillo de Tanabe. ¿Con qué ejército? Con 500 hombres. ¿Quién venía a por él? 15.000 tíos armados hasta los dientes. Vamos, que tenía menos futuro que un caramelo en la puerta de un colegio.
Pero aquí es donde la cosa se pone de puta madre. Resulta que Yusai no era un militar cualquiera, era el «influencer» cultural de la época, el gurú de la poesía clásica. ¿Y quiénes eran la mitad de los generales que mandaban a esos 15.000 soldados? Pues sus antiguos alumnos de verso.
Imagínate la escena: el comandante enemigo grita «¡Fuego!», y el artillero le dice: «Pero jefe, que ese es el maestro que me enseñó a escribir haikus». «Vale, pues apunta a las nubes, que quede bonito para la foto». Menudo despropósito. Los ataques eran de chiripa, los cañonazos se perdían en el horizonte y las cargas se frenaban porque nadie quería ser el cafre que matara a la enciclopedia humana de Japón. Fue un asedio de penalti, una guerra de salón en toda regla.
La biblioteca… proteger la biblioteca
Pero Yusai, perro viejo y listo como él solo, no estaba preocupado por su pellejo —un samurái de verdad muere contento si la pelea es buena—, sino por su biblioteca. Que no era cualquier biblioteca, ojo, que no iba de novelitas del corazón; hablamos de manuscritos únicos, pinturas ancestrales y textos secretos de poesía que solo él conocía. Que eso arda y se pierde para siempre, y no hay dios que lo recupere.
Así que el abuelo, con dos narices, pidió hablar con el enemigo. ¿Para rendirse? Ni de coña, hombre. Para negociar una tregua bibliotecaria, que es lo más heavy que he oído en mi vida. «Mirad, matadme si queréis, pero dejadme sacar los libros y mandarlos al Emperador, que esto es patrimonio y no se quema». Y los tíos, en un alarde de civilización que hoy en día ni existe, aceptaron. Pararon la guerra, abrieron un pasillo de seguridad y los tomos salieron camino de Kioto. Prioridades, señores: primero la cultura, luego, si hay tiempo, ya nos rebanamos el cuello.
La jugada llegó al Emperador, que estaba en su nube mística pero que, cuando se enteró del circo, sentó la ley. Le mandó un mensaje a Yusai que venía a decir: «Deja de hacer el tonto, que pareces un adolescente. Ríndete ya, eres demasiado valioso para morir en una escaramuza estúpida. Es una orden».
Y Yusai, refunfuñando porque él quería su muerte épica con honores, tuvo que tragarse su orgullo y obedecer. Rindió el castillo el 19 de octubre, con la cara de vinagre que os podéis imaginar. Pero lo que no sabía el Emperador, ni los 15.000 tontos que estaban allí plantados, era que el tiempo corre, y esa tontería de salvar libros y negociar poemas les había tenido atrapados durante dos meses largos.
La cultura es importante… ¿lo dudan?
Y aquí viene lo gordo, el giro de guion que vale su peso en oro. Esos 15.000 soldados, por culpa de la cabezonería culta de este abuelo y su mudanza de biblioteca, no llegaron a tiempo a la batalla de Sekigahara.
¡Los tíos se quedaron colgados viendo pasar los carros de libros mientras sus compañeros se partían la cara en el campo de batalla! ¿Consecuencia? Su bando, el de Tokugawa, ganó la guerra, y gracias al retraso monumental de Yusai, Japón tuvo un shogunato que duró 250 años.
El samurái, claro, vivió hasta los 76, jubilado, escribiendo versos y riéndose de todos en su puta vida. Salvó los libros, salvó el pellejo y, sin pretenderlo, movió los hilos del destino de todo un país. La cultura, amigos, siempre da en el palo. Eso es ser un genio.
