El verano hierve y Cuba está otra vez al borde del estallido

Por Max Astudillo ()

La Habana.- La isla hierve, y no solo por el termómetro. Cualquiera que haya seguido de cerca la historia de las revueltas populares sabe que el calor no es un simple dato meteorológico: es un catalizador químico. El verano caribeño, ese que derrite el asfalto y pega la ropa al cuerpo como una condena, ha sido siempre el peor aliado de las dictaduras tropicales.

Con el mercurio disparado, la paciencia se evapora y el aguante se convierte en una mecha peligrosamente corta. Hoy, en Cuba, esa mecha está otra vez encendida, y el aire huele exactamente igual que en julio de 2021. Solo que peor.

Conviene recordar el cóctel de aquel estallido: hambre acumulada, apagones interminables, desabastecimiento crónico, falta de medicinas y una pandemia que hizo de espoleta. Pues bien, casi nada de eso ha mejorado. El hambre es hoy más feroz, no menos. Los apagones se han tragado literalmente al país.

El transporte brilla por su ausencia y los hospitales, esos que alguna vez presumieron de ser la joya de la revolución, son hoy escombros sin guantes, sin jeringuillas, sin anestesia. Los muertos se velan en casa y se llevan al cementerio en carretillas. El sistema bancario, columna vertebral de cualquier economía, es pura ficción: no hay papel moneda, no hay cajeros y los pocos que venden algo ya no aceptan transferencias. Solo efectivo. ¿Efectivo? ¿De dónde?

Washington al acecho

Esa es la Cuba de hoy. La misma que en 2021 salió a la calle al grito de «Patria y Vida» y «Abajo la dictadura». Pero con una diferencia crucial: entonces había un resquicio de esperanza en que el régimen rectificara. Hoy nadie cree en eso. La conciencia colectiva ha madurado a golpe de hambre y represión.

El cubano sabe ya, con una certeza que no tenía hace tres años, que la única salida posible es la caída del castrocanelismo. Y sabe también que una movilización masiva podría acelerar la entrada en escena de Washington, que esta vez no parece dispuesto a mirar para otro lado. La ecuación es tan simple como explosiva: si el pueblo se echa a la calle, el tablero geopolítico se mueve. Y eso, en La Habana, lo saben hasta las piedras.

Los cacerolazos llevan semanas sonando en distintas provincias. No son un estruendo organizado ni responden a una estructura política definida; son el ruido orgánico de un animal herido que ya no teme al cazador.

La represión, por supuesto, no se ha hecho esperar: detenciones arbitrarias, palizas, amenazas, activistas silenciados. Pero la diferencia con 2021 es que ahora el miedo convive con una desesperación tan grande que la balanza se está inclinando peligrosamente hacia el lado de la furia. Cuando un ser humano no tiene nada que perder, ni siquiera la vida, las porras y los discursos dejan de asustar.

La mecha está prendida

Y entonces llega el verano. Ese verano terrible que aplasta los cuerpos y enloquece las mentes. Con temperaturas que rozan lo insoportable, sin ventiladores porque no hay electricidad, sin agua para refrescarse, sin un mísero refrigerio que alivie el sopor de la tarde.

El calor, en condiciones normales, invita al letargo. Pero en condiciones de encierro, hambre y humillación, el calor se convierte en dinamita. La historia lo demuestra: la Revolución Francesa estalló en julio; las protestas raciales en Estados Unidos ardieron en los veranos de los sesenta; el 11-J cubano fue en un julio asfixiante. El patrón se repite porque el cuerpo humano, sometido a temperaturas extremas sin alivio posible, se vuelve un animal político.

El castrocanelismo se aferra al poder con las mismas herramientas de siempre: propaganda, control, miedo. Pero el verano no entiende de consignas. El verano aprieta, sofoca y empuja a la calle. Y en esa calle, donde ya suenan las cacerolas y se masculla el descontento, el régimen intuye su propia sentencia. Porque el fin del castrismo, visto con la frialdad del analista y con el corazón del que sufre, no es una amenaza: es la única esperanza real de un pueblo que lleva demasiado tiempo ahogándose.

El calor sube. La mecha arde. Y en Cuba, este verano, hasta el viento parece estar esperando el rugido de la gente.