Por Irán Capote
Pinar del Río.- Mi gente se ha ido en estampida. Entre el parole y los volcanes. Se han ido. No están. Y es culpa del hambre, sí. Es culpa del hambre del estómago y del hambre de las ilusiones.
Mi gente se ha ido. Y yo tengo esa sensación de despedirlos para siempre en las fronteras. Y digo para siempre, porque luego no son los mismos. Cambian. Evolucionan. Retroceden. No sé bien cómo decirlo. La gente no es la misma una vez que salta el borde de la isla.
Y no los juzgo, porque para juzgarlos debería estar antes en sus pellejos, debería probar las mismas circunstancias que los transforman, debería estar en sus miedos, en los primeros impactos del “american dream” sobre sus estómagos y sus ilusiones.
Yo he aprendido a caminar junto a la tristeza dócil que ha causado la ausencia.
La tristeza dócil no te mata, pero te acompaña todo el rato con un paso aplastante, con un aliento de muerte. Es el luto.
El luto por los que se fueron y que regresarán algún día siendo otros. Nunca los mismos.
